2. O nome Sendas de Siruiz nasceu de trás pra diante: o ponto de partida - Siruiz - assoviou direto a aliteração de sendas. A existência desse sinônimo de veredas é um presente que a linguagem volta e meia nos oferece - como ensina o Itabirano: "Penetra surdamente no reino das palavras. / Lá estão os poemas que esperam ser escritos."  Tem mais: além da sibilação, os S inicial e final desenham nos olhos as curvaS e recurvaS, os requebroS e quebradaS das veredaS roseanas em cujas águas, humilde-mas-impávido, buscarei beber as palavras com que regar meus escritos.
No caso de Siruiz, as palavras soaram, pela primeira vez, numa canção: Riobaldo, contador do Grande sertão: veredas, órfão de mãe, é levado a morar com seu padrinho Selorico Mendes, na fazenda São Gregório. Anos passados, já moço, vive seu segundo rito de passagem - o primeiro fora o da meninice para a adolescência. O de agora vai levá-lo ao mundo em torvelinho, às travessias, sempre turbulindo, do sertão. E foi assim,  fragmentos escolhidos na voz dele, que narra pra si e pra um visitante de sua casa-de-fazenda e de sua velhice:

Era mês de maio, em má lua, o frio fiava.

Aí mês de maio, falei, com a estrela-d’alva. O orvalho pripingando, baciadas. E os grilos no chirilim. De repente, de certa distância, enchia espaço aquela massa forte, antes de poder ver eu já pressentia. Um estado de cavalos. Os cavaleiros. Nenhum não tinha desapeado. E deviam de ser perto duns cem.

Respirei: a gente sorvia o bafejo – o cheiro de crinas e rabos sacudidos, o pêlo deles, de suor velho, semeado das poeiras do sertão.

Adonde o movimento esbarrado que se sussurra duma tropa assim – feito de uma porção de barulhinhos pequenos, que nem o dum grande rio, do aflor. A bem dizer, aquela gente estava toda calada. Mas uma sela range de seu, tine um arreaz, estribo, e estribeira, ou o coscós, quando o animal lambe o freio e mastiga. Couro raspa em couro, os cavalos dão de orelha ou batem com o pé. Daqui, dali, um sopro, um meio-arquejo.

Soubesse sonhasse eu?

A gente se encostava no frio, escutava o orvalho, o mato cheio de cheiroso, estalinho de estrelas, o deduzir dos grilos e a cavalhada a peso. Dava o raiar, entreluz da aurora, quando o céu branquece. Ao o ar indo ficando cinzento, o formar daqueles cavaleiros, escorrido, se divisava. E o senhor me desculpe, de estar retrasando em tantas minudências. Mas até hoje eu represento em meus olhos aquela hora, tudo tão bom; e, o que é, é saudade.

Nós, leitores atentos, a passo e passo, nos damos conta de que a voz de Riobaldo está recriando um cenário de vivência dos cinco sentidos simultâneos: como ele, narrador-protagonista, nós somos adentrados  por uma sinfonia de cheiros, de toques no tato - texturas, temperaturas -, de miríades sonoras. Mesmo a visão, no lusco-fusco da antemanhã, vai se apercebendo, dos vultos, das entreformas. Do gosto não se falou?! Ah, o gosto era: a saudade na boca.

E então, misencenação toda pronta, a epifania. Melhor dizer: epifonia:

...agora, eles conversavam, alguns riam, diziam graças. Presumi que estavam muito contentes de ganhar o repouso de horas, pois tinham navegado na sela a noite toda. Um falou mais alto, aquilo era bonito e sem tino: – “Siruiz, cadê a moça virgem?” Largamos a estrada, no capim molhado meus pés se lavavam.

Algum, aquele Siruiz, cantou, palavras diversas, para mim a toada toda estranha:

Urubu é vila alta,

mais idosa do sertão:

padroeira, minha vida –

vim de lá, volto mais não...

Vim de lá, volto mais não?...

Corro os dias nesses verdes,

meu boi mocho baetão:

buriti –água azulada,

carnaúba – sal do chão...

Remanso de rio largo,

viola da solidão:

quando vou p’ra dar batalha,

convido meu coração...

Vinham quebrando as barras. Dia de maio, com orvalho, eu disse. Lembrança da gente é assim.

Apois. Siruiz convida seu coração dele, leva de roldão o de Riobaldo. E o nosso...